Mientras el pasado recupera su voz
y me devuelve sombras emocionadas,
momentos heroícos que no fueron tal,
ausencias arañando el pecho,
voy deshilachando el pasado
entre miles de recuerdos muertos
que el paso del tiempo
ha ido matando.
Mi pecho que ya debería hospedar la quietud
de pronto, se envalentona creyéndose de 20 años.
Vuelan alto los recuerdos,
los sueños muertos se alejan,
sentimientos luchando contra resentimientos.
Su poesía solo a ella emociona,
solo a ella conmueve.
Su verbo estéril suspendido en el aire,
herido esta sufriendo entre las nubes,
roto sobre una piadosa media luna.
El viento sopla alborotando árboles y hojas,
arrancando frutos a destiempo,
removiendo raíces,
aferradas a una tierra
que aprieta y aprieta
engañando a un tiempo que estrangula.
Sin tregua ninguna,
la brisa corre y el viento la persigue
mientras nosotros vamos
engañando al impiadoso tiempo.

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