La humilde margarita de mi alma
desflorándose está,
tras años despojándose
de cada pétalo de vida que tuvo.

Florecilla cortada a destiempo,
desfallecida en plenitud.

Miro y miro, y vuelvo a mirar,
arrobada entre los pétalos
de nuestra vida en primavera.

La luna prisionera esta,
no quiere dejarte partir
porque sabe que mañana no estarás.

De pétalos huérfana quedará tu poesía,
asilada entre viejos cuadernos
muerta entre el polvo y el olvido.

Ella, mi margarita,
no conoció la tristeza de una mañana,
mas, siempre,
mudo el cielo
la inspiró.

¡Es la hora de tu hermosura,
de perfumar el aire
de otros mundos.